Silvia Verdugo

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Cuando llegue la hora

De enterrar mis huesos,

No hagáis acopio

De confusión ni de tristeza.

Morir es dormirse

Entre las cosas amadas,

En tálamo de paz,

Tan esquivo en la tierra.

 

O que importa es que el alma

Ya quedó en sosiego,

E, insensiblemente,

La voz del silencio,

Aquietó mis sueños,

Para dormir en paz,

En el Reino de los Cielos.

Todos los rostros de Morza

Me son familiares y queridos,

Pero algunos conocen la tierra

De mis raíces y sombrearon juntos

Bajo la fronda de mis árboles antiguos.

 

Sergio, es racimo de hogar que me recuerda,

Las veladas al calor del brasero,

Cuando las tertulias

Eran bocado deleitoso,

En las historias inolvidables

Que relataban los abuelos.

 

Jaime, voz y oídos reposados,

Para escuchar y decir: “apoyo”,

Las peregrinas ideas de mi alma,

Que inmersa entre ustedes,

Desgrana los otoños.

 

Juanito, nervios y decisión andando

Para hacer de lo propuesto,

Una misión cumplida.

Cuántas anécdotas

Y situaciones jocosas,

En el transcurso

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Teterita azul de los inviernos,

Como una criatura azul de fantasía

Cabalgaste en la parilla del brasero.

 

Tu trotecito alegre

Y tu vapor cantando

Hicieron los días fríos más amables.

 

Teterita azul de los inviernos,

Por milagro azul de fantasía,

Ya no cabalgas en la parrilla del brasero.

 

Estás en la repisa,

En el rincón de cristal de mi cocina,

Donde se plasman mis desvelos.

 

Ahora, tu corazón es de agua quieta

Y yo adorno con rosas tu silencio;

Las dos miramos a la calle,

Esperando la llegada de algún nieto.

Con pétalos de tu piel,

Quisiera hacer un pañuelo,

Suave, hermoso, fragante,

Como el clavel de tu pelo.

 

Con polen de tu alegría,

Quisiera hacer cascabeles

Para alegrar mis nostalgias

Con canción de amaneceres.

 

Niña que anhelas beber,

El amor a manos llenas,

Recuerda que el camino es largo

Y la vida traicionera.

 

Niña de ojos azules,

De piel fina y delicada,

No olvides que el sol ardiente

A veces, quema hasta el alma.

 

Doncella de la mañana,

Clavel blanco y perfumado

Cuida tus pétalos siempre

Como un cofre nacarado.

 

Para usted, señor altivo,

Esta copla no es en broma,

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¡Cómo me hubiera gustado

Ser un poeta de veras

Y que, orza, en mis cantares

Traspasara las fronteras!

 

Sus gentes y su paisaje

Que han crecido con mis sueños,

Ya estarían en un marco

Para el mural de los tiempos.

 

Los viejos rostros queridos

Que conocí desde niña,

Estarían en mis versos,

Frescos, como una campiña.

 

Habría sido tan lindo

Que los hijos, o los nietos,

En mis poemas hallarán

A su familia en bocetos.

 

Pienso que, más de alguno

Entre riéndose y llorando,

Dirá: esta señora Silvia

Que vive siempre soñando…

 

Y, es cierto. Soñar, amar,

Y anhelar, es

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La soberbia esbeltez de las siluetas

Y las verdes cabelleras,

Han convertido en reinas

De clásica belleza vegetal

A las palmeras.

 

De niña me embelesó

La majestuosidad de la estatura.

Me imaginaba que podrían

Llegar hasta los cielos.

 

No podía comprender

Cómo se erguían,

Tan finas y delicadas,

Balanceándose con la brisa

Juguetona, o el viento impredecible

Cual si fuera etéreas figuras,

Sostenidas por hilos invisibles…

 

Ayer, hoy y siempre,

Las contemplo.

Se me ocurre que anhelan embriagarse

De vivencias sutiles,

En una tarde arrebolada,

Cuando el sol, soberano,

Regala belleza impredecible.

El alma de Morza está herida, pues Sergio Pérez Fuentes ha dejado de existir. Todos lloramos su partida. Su esposa, sus hijos, sus familiares y, los que fuimos sus amigos de toda la vida.

Creo, además, que cuanta persona, mayor, adulta, joven o niño que le conoció, recibió de él su cálida comprensión y cercanía en la entrega de su bondad y afecto inagotables.

Los jóvenes de Morza, ya no tendrán al “Tata” que compartía con ellos sus inquietudes de muchachos. Les faltará la orientación y el apoyo que él les dispensaba.

Recuerdo sus expresiones habituales, dirigidas a ellos:

“Hombre,

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Se ha extinguido el oasis que refrescaba a mi espíritu,

En las horas ardientes de los veranos idos,

En la fuente magra de mis versos confusos,

Pían cien pajarillos que han perdido sus nidos.

 

Ya no habrá encuentros de poemas en tu casa de campo,

Ni evocaciones de épocas casi olvidadas.

Todo será paja de sementeras,

Por horquetas y vientos dispersadas…

 

Es Otoño en las hojas de los árboles y en el calendario,

Mas, el Invierno emerge en todo lo que nos rodea,

El frío satura la oquedad de mis pensamientos

Y, mi pobre existencia, como pámpano lacio tambalea.

 

La

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